Am 19. Februar 1837 stirbt Georg B\u00fcchner, noch nicht 24 Jahre alt, in Z\u00fcrich in den Armen seiner Braut Minna Jaegl\u00e9.<\/p>\n
Georg Herwegh hat ihm ein Gedicht gewidmet, dessen Verse:<\/p>\n
Ein unvollendet Lied sinkt er ins Grab, sein heutiger Grabstein auf dem \u0084Rigiblick“ oberhalb Z\u00fcrichs tr\u00e4gt.<\/p>\n Zum Andenken an Georg B\u00fcchner, Z\u00fcrich, im Februar 1841<\/p>\n Die Guten sterben jung, 1.<\/p>\n So hat ein Purpur wieder fallen m\u00fcssen! Mein B\u00fcchner tot! Ihr habt mein Herz begraben! Ein Zepter kann man ruhig fallen sehn, Ich will euch an ein Dichterlager bringen. Du flammst nun wieder, nach durchbrochner Schranke, 2.<\/p>\n Gleich Rosenhauch auf einer Jungfrau Wangen 3.<\/p>\n Was er geschaffen, ist ein Edelstein, O bleibe, Freund, bei deinem Danton liegen! Am 19. Februar 1837 stirbt Georg B\u00fcchner, noch nicht 24 Jahre alt, in Z\u00fcrich in den Armen seiner Braut Minna Jaegl\u00e9. Georg Herwegh hat ihm ein Gedicht gewidmet, dessen Verse: Ein unvollendet Lied sinkt er ins Grab, Der Verse sch\u00f6nsten nimmt er mit hinab. sein heutiger Grabstein auf dem \u0084Rigiblick“ oberhalb Z\u00fcrichs tr\u00e4gt. Zum Andenken […]<\/p>\n","protected":false},"author":379,"featured_media":0,"comment_status":"open","ping_status":"open","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"footnotes":""},"categories":[22,18,13,21],"tags":[],"class_list":["post-379","post","type-post","status-publish","format-standard","hentry","category-buchner-jubilaen","category-georg-buchner","category-texte","category-zeitgenossisches","post-preview"],"yoast_head":"\n
\nDer Verse sch\u00f6nsten nimmt er mit hinab.<\/strong><\/p>\nZum Andenken an Georg B\u00fcchner von Georg Herwegh<\/h2>\n
\nden Verfasser von \u00bbDantons Tod\u00ab<\/p>\n
\nUnd deren Herzen trocken, wie der Staub
\nDes Sommers, brennen bis zum letzten Stumpf.<\/em><\/small><\/p>\n
\nHast eine Krone wiederum geraubt!
\nDu schonst die Schlangen zwischen deinen F\u00fc\u00dfen
\nUnd trittst den jungen Adlern auf das Haupt!
\nDu l\u00e4\u00dft die Sterne von dem Himmel sinken
\nUnd Flittergold an deinem Mantel blinken!
\nSprich, Schicksal, sprich, was hast du diesen Tempel
\nSo fr\u00fch in Schutt und Asche hingelegt?
\nSo rein und frisch war dieser M\u00fcnze Stempel –
\nWas hast du heute sie schon umgepr\u00e4gt?
\nO teurer, als im goldenen Pokale
\nEinst jene Perle der Kleopatra,
\nLag eine Perle in dem Haupte da;
\nDer M\u00f6rder Tod schlich n\u00e4chtlich sich ins Haus,
\nDer rohe Knecht zerbrach die zarte Schale
\nUnd go\u00df den hellen Geist als Opfer aus. –<\/p>\n
\nMein B\u00fcchner tot, als seine Hand schon offen,
\nUnd als ein Volk schon harrete der Gaben,
\nDa wird der F\u00fcrst von j\u00e4hem Schlag getroffen;
\nDer Jugend fehlt ein F\u00fchrer in der Schlacht,
\nUm einen Fr\u00fchling ist die Welt gebracht;
\nDie Glocke, die im Sturm so rein geklungen,
\nIst, da sie Frieden l\u00e4uten wollt‘, zersprungen.
\nWer weint mit mir? – Nein, ihr begreift es nicht,
\nWie zehnfach stets das Herz des Dichters bricht,
\nWie blutend, gleich der Sonne, nur sich rei\u00dft
\nVon dieser Erde – stets ein Dichtergeist,
\nWie immer, wo er von dem Leib sich l\u00f6ste;
\nSein eigner Schmerz beim Scheiden war der gr\u00f6\u00dfte.<\/p>\n
\nWenn einmal nur mit ihm die Hand gespielt,
\nVon einem Weibe kann man l\u00e4chelnd gehn,
\nWenn man’s nur einmal in den Armen hielt;
\nDer Todesstunde Qual sind jene Schemen,
\nDie wir mit uns in unsre Grube nehmen,
\nDie Geister, die am Sterbebette stehn,
\nUnd uns um Leben und Gestaltung flehn,
\nDie schon die junge Morgenr\u00f6te wittern,
\nUnd ihrem Werden bang entgegenzittern,
\nDes Dichters Qual die ungeborne Welt,
\nDer Keim, der mit der reifen Garbe f\u00e4llt.<\/p>\n
\nSeht mit dem Tod ihn um die Zukunft ringen,
\nSeht seines Auges letzten Fieberstrahl,
\nSeht, wie es trunken in die Leere schaut
\nUnd drein noch sterbend Paradiese baut!
\nDie Hand zuckt nach der Stirne noch einmal,
\nDas Herz pocht wilder an die schwachen Rippen,
\nDas Zauberwort schwebt auf den blassen Lippen –
\nNoch ein Geheimnis m\u00f6cht‘ er uns entdecken,
\nDen letzten, gr\u00f6\u00dften Traum ins Dasein wecken. –
\nO Herr des Himmels, sei ihm jetzt nicht taub!
\nNoch eine Stunde g\u00f6nn‘ ihm, o Geschick!
\nVerl\u00f6sche uns nicht des Propheten Blick!
\nUmsonst – es bricht die m\u00fcde Brust in Staub,
\nUnd mit ihr wieder eine Freiheitsst\u00fctze,
\nAufs stille Herz f\u00e4llt die gel\u00e4hmte Hand,
\nDa\u00df sie im Tod noch vor der Welt es sch\u00fctze!
\nUnd die so reich vor seinem Geiste stand,
\nEr darf die Zukunft nicht zur Bl\u00fcte treiben,
\nUnd seine Tr\u00e4ume m\u00fcssen Tr\u00e4ume bleiben;
\nEin unvollendet Lied sinkt er ins Grab,
\nDer Verse sch\u00f6nsten nimmt er mit hinab.<\/p>\n
\nIn Gottes Haupt ein leuchtender Gedanke;
\nAm kalten Herde sitzen wir allein,
\nUnd weinen in die Asche still hinein.
\nO, mein Jahrhundert, sammle sie geschwind! –
\nEr war ein Held, und mehr: Er war dein Kind!
\nAn deiner Brust hast du ihn aufges\u00e4ugt,
\nDein Banner einzig hat er ja geschwenkt;
\nVor dir allein hat er sein Knie gebeugt,
\nVor dir, vor dir allein sein Schwert gesenkt;
\nF\u00fcr dich und mit dir hat er k\u00fchn gestritten,
\nF\u00fcr dich und mit dir hat er treu gelitten;
\nUm deinetwillen stie\u00df sein Vaterland
\nIhn aus, gleich wie der Mutterborn die Welle,
\nDa\u00df sie am fremden, freudenlosen Strand
\nMit allen Himmeln in der Brust zerschelle.
\nAn fremdem, freudenlosem Strande, ja!
\nDenn wessen Herz stand hier dem seinen nah?
\nWo scheu der Mensch den Fu\u00df vom Boden hebt
\nUnd Fels und Stein allein nach oben strebt?
\nWo doppelt, doppelt sch\u00f6n der \u00c4ther blaut
\nUnd doppelt tief der Mensch zur Erde schaut,
\nWo stolze Adler ihre Heimat haben,
\nUnd wo am Ruder sitzen doch die Raben.
\nDer Alpen Kind, wie ist dein Ruf verhallt!
\nEinst gro\u00df, wie sie, und jetzt, wie sie, nur kalt!<\/p>\n
\nSeh‘ ich den Abend im Gebirge prangen;
\nIm zarten Dufte gl\u00fchen sie vor mir,
\nDie Gletscher, denen treu die Sonne hier
\nIhr erstes und ihr letztes L\u00e4cheln zeigt,
\nUnd aus den Flammen wie ein Ph\u00f6nix steigt
\nDer Mond mit silberstrahlendem Gefieder,
\nIn jede Woge taucht sein Bildnis nieder,
\nOb stumm sie ruht, ob leuchtend sie sich bricht,
\nSie wird verkl\u00e4rt, und er vergi\u00dft sie nicht;
\nSo mag der Geist der Welt in unser Denken,
\nIn jede Bl\u00fcte, jede Brust sich senken.
\nDem Mond streut still mit schmeichelnder Geb\u00e4rde
\nGoldw\u00f6lkchen auf die Bahn des Abends Wehn –
\nGleich Blumen, doch nicht Blumen dieser Erde,
\nDie welken m\u00fcssen, ehe sie vergehn.
\nDort in den Nachen wirft mit kalter Hand
\nSein letztes Gold das herbstlich gelbe Land,
\nUnd meine Seele sieht in s\u00fc\u00dfer Ruh‘
\nDer Perlen Tr\u00e4ufeln von den Rudern zu,
\nWie sie von Ringen hin zu Ringen t\u00f6nen,
\nEin flie\u00dfendes Symbol der Ewigkeit,
\nUnd endlich sich, von jeder Form befreit,
\nGestaltlos mit dem Element vers\u00f6hnen.
\nO Geist, der \u00fcber diesen Wassern lebt,
\nDer hier aus diesen k\u00fchlen Gr\u00fcnden taut,
\nDer aus der Tiefe Himmel widerblaut,
\nDu Geist des Friedens, der mich jetzt umschwebt,
\nDer sich den \u00c4ther ma\u00dflos l\u00e4\u00dft entfalten,
\nDer Erde stillen Drang zum Lenz gestalten –
\nSo liebend beut die Luft des Vogels Schwingen
\nDer Harfe Ton, um drin sich auszuklingen –
\nWas hast du uns um diesen Stern betrogen,
\nUnd, eh‘ es tagen wollte, uns entzogen
\nDen Genius, der dir so rein verwandt,
\nSich in dein All, wie Hauch in Hauch empfand,
\nDrein, wie in einer Blume Kelch sich senkte,
\nUnd draus ein Herz, so gottesdurstig, tr\u00e4nkte?
\nDu hast ein Auge der Natur genommen,
\nDas ihr in ihre tiefste Seele sah,
\nUm einen Beter bist du selbst gekommen –
\nUm einen Beter? ei, so staunet, ja!
\nUm keinen Beter, ruhig, sicher, still, –
\nDie Flamme bebt, wenn sie nach oben will!
\nUm keinen Beter – nein, um keinen Wurm –
\nEs tobt das Meer und lobt den Herrn im Sturm!
\nDer Blumen sch\u00f6nste brauchet einen Dorn,
\nEin edles Herz zu Schutz und Trutz den Zorn;
\nManch hei\u00df Gebet h\u00fcllt sich in einen Fluch,
\nWie unsre Hoffnung in das Leichentuch.<\/p>\n
\nDrin blitzen Strahlen f\u00fcr die Ewigkeit;
\nDoch h\u00e4tt‘ er uns ein Leitstern sollen sein
\nIn dieser halben, irrgewordnen Zeit,
\nIn dieser Zeit, so wetterschw\u00fcl und bang,
\nDie noch im Ohr der Kindheit Glockenklang.
\nUnd mit der Hand schon nach dem Schwerte zittert,
\nZur H\u00e4lfte tot, zur H\u00e4lfte neugeboren,
\nGleich einer Pflanze, die den Fr\u00fchling wittert
\nUnd ihre alten Bl\u00e4tter nicht verloren.
\nEr h\u00e4tte – aber g\u00f6nnt ihm seine Ruh‘!
\nDie Augen fielen einem M\u00fcden zu!
\nDoch hat er, funkelnd in Begeisterung,
\nVom Himmelslichte trunken, sie geschlossen,
\nDer Dichtung Quelle hat sich voll und jung
\nNoch in den stillen Ozean ergossen.
\nUnd eine Braut nahm ihn der andern ab;
\nVor der verhaucht‘ er friedlich sanft sein Leben,
\nDie Freiheit trug den J\u00fcnger in das Grab,
\nUnd legt sich bis zum j\u00fcngsten Tag daneben.
\nAuch nicht allein ist er dahingegangen,
\nZwei Pfeiler unsrer Kirche st\u00fcrzten ein;
\nErst als den freisten Mann die Gruft empfangen,
\nSenkt man auch B\u00fcchner in den Totenschrein,
\nB\u00fcchner und B\u00f6rne! – Deutsche Dioskuren,
\nWeh, da\u00df der Lorbeer nicht auf deutschen Fluren
\nF\u00fcr solch geweihte H\u00e4upter wachsen darf!
\nDer Wind im Norden weht noch rauh und scharf,
\nDer Lorbeer will im Treibhaus nur gedeihen,
\nEin freier Mann holt sich ihn aus dem Freien!<\/p>\n
\n’s ist besser, als mit unsern Adlern fliegen. –
\nDer Fr\u00fchling kommt, da will ich Blumen brechen
\nAuf deinem Grab und zu den Deutschen sprechen:
\n\u00bbKein Held noch, noch kein Ziska oder Tell?
\nUnd eure Trommel noch das alte Fell?\u00ab<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"